Barsoom

Fragmento.

Le pedí a Esteban que camináramos. Bajamos por la carrera cincuenta y cuatro hasta la calle setenta y dos. Allí compramos cigarrillos y dos cervezas en un supermercado. “Barsoom –continuó su delirio- es el nombre de Marte en la saga marciana de aventuras que escribió Edgar Rice Bourroughs. En esos libros hay marcianos parecidos a nosotros, y también otros verdes, rojos, amarillos, gorilas blancos ciegos, leones de diez patas y ranas gigantes. Leí los libros hace años, son once. Fue lo primero que supe de Marte”.

Esteban estaba sentado en el bordillo, con el cigarrillo en la mano derecha y la lata de cerveza en la izquierda. Alzó su cabeza en dirección al cielo y se quitó los lentes. Así se quedó durante varios minutos. Yo no dije nada, me limité a mirarlo, a tratar de entender su fascinación por Marte. Pero no, no entendía, había un estrecho vínculo entre Esteban y Marte, algo místico y contemplativo a lo que solo llegan los iniciados. No podía, mi esfuerzo era inútil y vacío. Él estaba fuera de mi alcance.

Ahí fue cuando le pegué.

Hubo un silencio denso, artificial, durante la golpiza. Le di una patada en la cara que le destrozó los dientes de inmediato, luego me abalancé sobre él y lo rematé a puñetazos. Esteban intentaba protegerse en vano, creo que me gritaba, pero yo no escuchaba nada. El mundo entero se había quedado sin sonido. Cada golpe que le daba era seco, tangible entre mis nudillos, pero inaudible. Sin eco, sin resonancia. Hubo un momento fugaz en que temí haberme quedado sordo. Sabía que lo golpeaba fuerte porque me dolían mis manos, porque mis dedos crujían al contacto con su cara. Esteban dejó de forcejear y yo seguí golpeando su cuerpo inmóvil y blando, hasta que alguien se arrojó sobre mí y me empujó lejos. La gente se acercaba a Esteban, lo rodeaban hasta hacerlo desaparecer de mi vista. El tipo que me había empujado se acercó a mí. Llevaba un palo en su mano. Después no recuerdo nada.

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